Se acerca la navidad y comienzan a circular mensajes de esperanza y paz.
Uno de ellos me llamó la atención porque me veo plenamente identificado con él. Hace pocos dias cumplí treinta y cinco años de ejercer la medicina y me gustó este texto escrito aparentemente por alquien que ejerció la enfermería.
Vale la pena leerlo y reflexionarlo.
El texto fue extraido de la página Global Wonder (en facebook). No está firmado, pero se conceden todos los créditos al autor.
Nadie detuvo jamás una reanimación cardiopulmonar para preguntarme cuál era mi promedio académico. Ninguna persona al borde de la muerte me tomó la muñeca a las tres de la madrugada, me miró a los ojos y dijo:
“¿Te graduaste con honores?”
Solo hacían una pregunta:
“¿Voy a estar bien?”
Mi nombre es Martha. Tengo 74 años. No tengo perfil en LinkedIn. Nunca di una charla TED. Conduje un sedán usado durante veinte años y mi fiesta de jubilación fue un pastel sencillo en la sala de descanso.
Pero durante cinco décadas, fui el último rostro que muchas personas vieron antes de partir, y el primero que vieron cuando lograron regresar. Fui enfermera de emergencias en una ciudad que nunca duerme, donde las sirenas nunca se detienen.
Recuerdo perfectamente el día en que entendí que el mundo había perdido el rumbo de sus prioridades.
Fue en una feria vocacional en una escuela secundaria, hace unos cinco años. El gimnasio estaba lleno. Olía a cera para pisos y a ansiedad adolescente. Miré a los otros expositores y me sentí pequeña.
A mi izquierda, un emprendedor tecnológico con una sudadera que probablemente costaba más que mi antigua hipoteca, hablaba de “disrupción del mercado” y “escalar sinergias”.
A mi derecha, un abogado corporativo con un traje italiano impecable repartía folletos brillantes sobre programas de prácticas.
Había también un asesor financiero mostrando gráficos de interés compuesto con un puntero láser.
Los estudiantes estaban hipnotizados. Tenían miedo a las deudas, hambre de estatus y desesperación por descubrir la fórmula para “ser alguien”.
Y luego estaba yo.
Llegué con mis viejos y cómodos uniformes, el estetoscopio colgando del cuello. Sin PowerPoint. Sin marca personal. Solo un gafete rayado por los años y unas manos resecas de tanto lavarlas.
Cuando llegó mi turno, el gimnasio quedó en silencio. No me coloqué detrás del podio. Caminé directamente hacia las gradas.
“No estoy aquí para enseñarles cómo ganar su primer millón”, dije. Mi voz tembló un poco y luego se afirmó.
“Estoy aquí para contarles lo que se siente ser la única persona despierta en un pasillo aterradoramente silencioso, escuchando el ritmo de un respirador y rogando que los pulmones de un desconocido se expandan solo una vez más”.
Los teléfonos dejaron de moverse.
“Estoy aquí para hablarles del olor del miedo”, continué.
“Y del silencio sagrado que cae sobre una habitación cuando un médico declara la hora de la muerte. De lo que significa sostener a una madre mientras grita de dolor. De lavar el cuerpo de un veterano sin hogar con la misma dignidad con la que tratarías a un rey, simplemente porque fue un ser humano y lo merecía”.
Los miré a los ojos.
“No es glamoroso. No tendrán una oficina en la esquina con vista al horizonte. Volverán a casa con los pies doloridos y el corazón roto más veces de las que quisieran.
Pero les prometo algo: jamás se preguntarán si su trabajo importó”.
El ambiente cambió por completo.
Las preguntas al empresario eran sobre salarios y acciones.
Las preguntas hacia mí eran distintas.
“¿Alguna vez tiene miedo?”, preguntó un chico con chaqueta deportiva.
“En cada turno”, respondí.
“¿Llora?”, preguntó una chica en primera fila.
“Lloro en el coche. Lloro en la ducha. Lloro porque me importa”, dije.
Cuando sonó la campana y el gimnasio se vació, un chico delgado, de cabello desordenado, se quedó atrás. Miraba sus zapatillas gastadas, arrastrándolas por el suelo.
“Mi papá es conserje”, susurró, como si fuera algo de lo que se avergonzara.
“En un gran edificio de oficinas. La gente pasa junto a él como si fuera invisible”.
Le brillaban los ojos.
“Llega a casa agotado. Pero dice que mantiene el lugar seguro. Que elimina los gérmenes para que los empleados no se enfermen”.
Tomé su mano con suavidad.
“Hijo, escúchame bien. Tu papá es un héroe. El mundo se detiene sin personas como él. Ya tenemos suficientes ‘visionarios’ en oficinas elegantes. Nos faltan personas dispuestas a hacer el trabajo duro e invisible que mantiene viva a la civilización. Cuidar a otros. Limpiar los desastres. Eso lo es todo”.
Vivimos en una cultura obsesionada con los títulos. Les enseñamos a nuestros hijos que el éxito es un nombre con verificación o un salario que cause envidia. Admiramos a los influencers y a quienes “rompen el sistema”.
Pero déjame decirte algo sobre el mundo real.
Cuando falla la electricidad en medio de una tormenta de invierno, un currículum no te salvará. Un electricista sí.
Cuando una tubería estalla y tu casa se inunda, un diploma no te salvará. Un plomero sí.
Cuando tu hijo tiene fiebre alta a medianoche, tu portafolio de inversiones no te salvará. Una enfermera sí.
Hemos olvidado la nobleza del servicio.
Hemos olvidado lo sagrado de lo esencial.
El invierno pasado recibí una carta.
Era de aquel chico del cabello desordenado. Ya no era un niño.
“Querida Martha”, decía.
“Estuve a punto de abandonar la escuela. Pensé que no era lo suficientemente inteligente y no quería ser invisible como creía que era mi padre. Pero recordé lo que usted dijo sobre la dignidad. Ahora soy paramédico. La semana pasada salvé a un hombre que tuvo un infarto en el metro. Nadie me pidió una tarjeta de presentación. Solo hice mi trabajo. Gracias por decirme que importaba”.
Leí esa carta sentada en mi cocina, con una taza de café tibio, y lloré.
Lloré porque él lo entendió.
Entendió el secreto que tantos persiguiendo el “sueño americano” nunca descubren.
El éxito no se mide por cuántas personas te sirven.
Se mide por cuántas personas sirves tú.
Así que aquí está mi súplica.
La próxima vez que hables con un adolescente, por favor, deja de preguntarle:
“¿A qué universidad vas?” o “¿Qué quieres ser?”
Pregúntale:
“¿A quién quieres ayudar?”
Cambia la métrica.
Y si te dicen:
“Quiero ser soldador”,
“Quiero trabajar con ancianos”,
“Quiero conducir un camión”…
No les respondas con una sonrisa condescendiente.
Míralos a los ojos. Diles que estás orgulloso. Diles que sus manos van a construir el mundo y a sanar lo que está roto. Diles que cuando llegue la oscuridad —porque siempre llega— no estaremos buscando a un CEO.
Estaremos buscando a alguien que decidió presentarse.
Los necesitamos.
Los necesitamos más de lo que jamás sabrán.
Créditos al autor original.
La imagen fue generada por inteligencia artificial (google gemini)
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