Un Tuareg en la Universidad.

Esta es la trascripción de una entrevista que me envia una amiga, la Dra Lucía Botero en un correo electrónico. 

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Fue realizada por VÍCTOR M. AMELA a  MOUSSA AG ASSARID, un Tuareg en la Universidad…

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- No sé mi edad: nací en el desierto del Sahara, sin papeles...! Nací en un campamento nómada tuareg entre Tombuctú y Gao, al norte de Mali.

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- He sido pastor de los camellos, cabras, corderos y vacas de mi padre.

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- Hoy estudio Gestión en la Universidad Montpellier. Estoy soltero.

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- Defiendo a los pastores tuareg… Soy musulmán, sin fanatismo.
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- ¡Qué turbante tan hermoso...!

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- Es una fina tela de algodón: permite tapar la cara en el desierto  cuando se levanta arena, y a la vez seguir viendo y respirando a su través.

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 - Es de un azul bellísimo...
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- A los tuareg nos llamaban los hombres azules por esto: la tela destiñe algo y nuestra piel toma tintes azulados....
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- ¿Cómo elaboran ese intenso azul añil? .

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- Con una planta llamada índigo, mezclada con otros pigmentos naturales. El azul, para los tuareg, es el color del mundo.

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- ¿Por qué?
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- Es el color dominante: el del cielo, el techo de nuestra casa. .

- ¿Quiénes son los tuareg?
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- Tuareg significa "abandonados", porque somos un viejo pueblo nómada del desierto, solitario, orgulloso: "Señores del Desierto", nos llaman. Nuestra etnia es la amazigh (bereber), y nuestro alfabeto, el tifinagh.

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- ¿Cuántos son?
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- Unos tres millones, y la mayoría todavía nómadas. Pero la población decrece... "¡Hace falta que un pueblo desaparezca para que sepamos que existía!", denunciaba una vez un sabio: yo lucho por preservar este pueblo.
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- ¿A qué se dedican?
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- Pastoreamos rebaños de camellos, cabras, corderos, vacas y asnos en un reino de infinito y de silencio...
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- ¿De verdad tan silencioso es el desierto?
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- Si estás a solas en aquel silencio, oyes el latido de tu propio corazón. No hay mejor lugar para hallarse a uno mismo.
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- ¿Qué recuerdos de su niñez en el desierto conserva con mayor nitidez?

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- Me despierto con el sol. Ahí están las cabras de mi padre. Ellas nos dan leche y carne, nosotros las llevamos a donde hay agua y hierba...
Así hizo mi bisabuelo, y mi abuelo, y mi padre... Y yo. ¡No había otra cosa en el mundo más que eso, y yo era muy feliz en él!
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- ¿Sí? No parece muy estimulante. ..
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- Mucho. A los siete años ya te dejan alejarte del campamento, para lo que te enseñan las cosas importantes: a olisquear el aire, escuchar, aguzar la vista, orientarte por el sol y las estrellas... . Y a dejarte llevar por el camello, si te pierdes: te llevará a donde hay agua.
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- Saber eso es valioso, sin duda...
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- Allí todo es simple y profundo. Hay muy pocas cosas, ¡y cada una tiene enorme valor!

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- Entonces este mundo y aquél son muy diferentes, ¿no?
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- Allí, cada pequeña cosa proporciona felicidad. Cada roce es valioso.
¡Sentimos una enorme alegría por el simple hecho de tocarnos, de estar juntos! Allí nadie sueña con llegar a ser, ¡porque cada uno ya es!
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- ¿Qué es lo que más le chocó en su primer viaje a Europa?
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- Vi correr a la gente por el aeropuerto.. . ¡En el desierto sólo se corre si viene una tormenta de arena! Me asusté, claro... - .

Sólo iban a buscar las maletas, ja, ja....
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- Sí, era eso. También vi carteles de chicas desnudas: ¿por qué esa falta de respeto hacia la mujer?, me pregunté.... Después, en el hotel Ibis, vi el primer grifo de mi vida: vi correr el agua... y sentí ganas de llorar.

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 - Qué abundancia, qué derroche, ¿no?
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- ¡Todos los días de mi vida habían consistido en buscar agua! Cuando veo las fuentes de adorno aquí y allá, aún sigo sintiendo dentro un dolor tan inmenso...
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- ¿Tanto como eso?
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- Sí. A principios de los 90 hubo una gran sequía, murieron los animales, caímos enfermos... Yo tendría unos doce años, y mi madre murió... ¡Ella lo era todo para mí! Me contaba historias y me enseñó a contarlas bien. Me enseñó a ser yo mismo.

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- Qué pasó con su familia?
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- Convencí a mi padre de que me dejase ir a la escuela. Casi cada día yo caminaba quince kilómetros. Hasta que el maestro me dejó una cama para dormir, y una señora me daba de comer al pasar ante su casa... Entendí: mi madre estaba ayudándome... .
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- ¿De dónde salió esa pasión por la escuela?
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- De que un par de años antes había pasado por el campamento el rally París-Dakar, y a una periodista se le cayó un libro de la mochila. Lo recogí y se lo di. Me lo regaló y me habló de aquel libro: El Principito. Y yo me prometí que un día sería capaz de leerlo....
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- Y lo logró.
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- Sí. Y así fue como logré una beca para estudiar en Francia.
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- ¡Un tuareg en la universidad...!
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- Ah, lo que más añoro aquí es la leche de camella... Y el fuego de leña. Y caminar descalzo sobre la arena cálida. Y las estrellas: allí las miramos cada noche, y cada estrella es distinta de otra, como es distinta cada cabra... Aquí, por la noche, miráis la tele.
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- Sí... ¿Qué es lo peor que le parece de aquí?
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- Tenéis de todo, pero no os basta. Os quejáis. ¡En Francia se pasan la vida quejándose! Os encadenáis de por vida a un banco, y hay ansia de poseer, frenesí, prisa.... En el desierto no hay atascos, ¿y sabe por qué? ¡Porque allí nadie quiere adelantar a nadie!
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- Reláteme un momento de felicidad intensa en su lejano desierto.
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- Es cada día, dos horas antes de la puesta del sol: baja el calor, y el frío no ha llegado, y hombres y animales regresan lentamente al  campamento y sus perfiles se recortan en un cielo rosa, azul, rojo,  amarillo, verde...
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- Fascinante, desde luego....

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- Es un momento mágico... Entramos todos en la tienda y hervimos té. Sentados, en silencio, escuchamos el hervor... La calma nos invade a todos: los latidos del corazón se acompasan al pot-pot del hervor...

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- Qué paz...

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- Aquí tenéis reloj, allí tenemos tiempo.

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